bukowski não seria lembrado se morresse nos dias de hoje.

De que vale escrever sobre o que não importa realmente? Ninguém fala sobre as putas, os drogados, os bêbados e os mendigos, só falam de príncipes e elites, em moças com vidas perfeitas e penteados e maquiagens extravagantes. Ninguém fala sobre os fodidos, ora, mas se são estes os que valem a pena. Que se fodam os príncipes, a vida real é um drama, não há tempo para palhaçadas, aqui vive-se no limite, os filhos da puta não enxergam que os loucos são iludidos, os trabalhadores não tem tempo para bobagens e os príncipes e elite só existem em um mundo paralelo a este. Quer saber? Eu quero falar sobre a porra que espirra na cara da prostituta depois que ela transa com um velho como eu, quero falar sobre o álcool, meu whiskey e meu Marlboro atolado de impostos que me fodem mais que um pênis no cu daquela vadia.
É isto, o que é feito o que se quer realmente dizer? O que fazemos com essa safadeza? Serei um velho doente? Eu escrevo por que não posso falar em voz alta, as pessoas se ofendem. Estúpidas, todas elas.